A Morte do Escritor

Por que este constante desejo de suicidio? este fantasma que me assombra noite e dia?... Este demonio que atormenta meu espirito, clamando pelo fim...
Ai, de repente, o desejo de escrever... de por este tormento no papel... de registrar essa dor, transmiti-la para outros.... transmiti-la atraves de outros!...
As vezes parece que viemos para isso? Sofrer... e escrever sobre o sofrer! Para que outros aliviem os seus proprios sofrimentos...
Sera que Virginia Woolf teria escrito “Mrs. Dalloway”, sem esse desejo de acabar com a propria vida? Sem o desejo de acabar com essa vida arrastada... uma vida aprisionada pelo tempo... que nos corroi, que nos consome lentamente?...
... E o que dizer de Sartre, Thompson?...
A morte fe-los criar vidas!...
A morte... a mais fiel companheira do homem... a mais fiel amante de um escritor!...
Quisera eu que, assim como em Sartre, a morte tambem me fizesse criar textos maravilhosos... obras-primas...
Mas nao... Sou esteril ate na maior das inspiracoes...
Paro por aqui...
Desligo o computador...
... e volto a pensar na vida!...
... O escritor morre... (...) mais uma vez!...

Edweine Loureiro